Ultimamente tenho comido batatas doces fritas em rodelas finas, polvilhadas com sal e folhas de orégãos, são feitas cá em casa e deixam no ar o seu cheiro adocicado.

Lembro-me da minha mãe fritar as batatas brancas em rodelas finíssimas e estaladiças, de fritar batatas doces em rodelas, depois polvilhá-las de açúcar amarelo e canela, e do açúcar derreter, enquanto as batatas estavam quentes, e misturar-se com a canela, formando pequenos riachos castanho escuro, no fundo da travessa, que serviam para molhar as últimas, ou pincelar a ponta dos dedos para depois levá-los à boca na maior gulodice. Das grandes tortilhas de crosta dourada, generosamente recheadas de batatas às rodelas e salsa finamente picada. E das rodelas grossas de batata branca a acompanhar o peixe cozido ou a caldeirada, as quais eu esmagava com o garfo junto com o azeite ou com o molho do peixe, fazendo montes generosos e aveludados, porque as batatas desfaziam-se sempre a cozer "estas batatas desfazem-se logo", não que fosse por esquecimento do tacho ao lume, mas antes pela culpa da batata. E houve depois um tempo em que eu pedia batatas  fritas às tiras, mas porquê? não gostas às rodelas? eu gosto, mas o bife come-se com batatas às tiras, toda a gente come assim, mas eu não gosto de fazer assim.

Mãe descobri que o tempo pára

E o mundo não separa o meu coração do teu

Eu sei que essa coisa rara

Aumenta, desassossega mas pára

Quando o teu tempo é o meu

Mãe canta com vaidade

Porque já tenho idade

Pra saber

Que em verdade em cada verso teu

Onde tu estás estou eu

Mãe contigo o tempo pára

Nosso amor é coisa rara

E cuidas de um beijo meu

Sei que em cada gesto teu

Está teu coração no meu

Mãe canta com vaidade

Porque já tenho idade

Pra saber

Que em verdade em cada verso teu

Onde tu estás estou eu

Se pudesse mandar no mundo

Parar o tempo à minha vontade

Pintava teu coração com as cores da felicidade

Em cada gesto teu

Está teu coração no meu

Mãe canta com vaidade

Porque já tenho idade

Pra saber

Que em verdade em cada verso teu

Mãe...

A nossa espera valeu

Poema de Martim Nunes Ferreira

Ilustração  Kazami-風海

Gosto de gatos vadios, daquele olhar inconfundível de indiferença perante quem passa. Eu estou aqui, mas só me apanha quem eu quiser. 

Quando eu era miúda tinha gatos, mas eram gatos hóspedes, iam a casa quando queriam e nem dormiam por lá, miavam bem alto quando lhes apetecia e participavam em grandes lutas com os gatos dos vizinhos.

Quase todos os nossos vizinhos tinham gatos, não me lembro de cães. Os gatos não eram vacinados e muitas vezes nem tinham nome. Os gatos da minha avó chamavam-se - Pirolito, os da minha mãe eram pretos e tinham o nome de Chibanga, em homenagem ao toureiro Ricardo Chibanga e de quem ela tanto gostava de ver tourear um belo touro. Era tudo muito simples, eu nunca opinei sobre os nomes dos gatos, nem tal me passava pela cabeça.

Havia dias em que os gatos não apareciam lá por casa, a mim fazia-me aflição, mas a minha avó dizia-me: foram às gatas. Porque os nossos gatos eram só machos. Em dias de lua cheia haviam lutas tenebrosas, miados gritados a plenos pulmões, garras afiadas cruzavam os céus e desferiam golpes profundos. Por vezes ficava a pensar nos meus gatos e de como viriam. Passados dias apareciam, magros e sujos, orelhas ratadas e arranhões por cicatrizar. A minha mãe pegava neles e curava-os, qual enfermeira dedicada, só comiam depois do tratamento, e eles compreendiam. 

Os meus gatos eram gatos piratas, que voltavam ao seu porto de abrigo quando queriam e quando podiam, ninguém lhes exigia nada, bem talvez uma festa.