Lá vai o homem do bote, serenamente percorre as águas do Sado, na cara as marcas do sol, do sal, do vento, e da friagem da madrugada, leva nas mãos ásperas a dureza dos dias. No bote os restos de frrrade de choque sarapintam  de preto todo o interior do bote.

E vai deslizando, sem pressa de chegar, olhando a cidade como se fosse a primeira vez, vai numa reflexão solitária. A liberdade escorregando-lhe pelos  ombros.

Que mais importa, senão a sensação de se estar vivo, pleno, soberbo naquilo que se é.