Gato velho, que não tem companhia, orelhas carcomidas nas lutas pela descendência. Deita-se nas pedras, recolhe na sesta aos bons dias de glória. Comeu a criatividade.

Não, não é cansaço...

Não, não é cansaço...

É uma quantidade de desilusão

Que se me entranha na espécie de pensar. 

É um domingo às avessas Do sentimento, 

Um feriado passado no abismo...

Não, cansaço não é...

É eu estar existindo 

E também o mundo,

Com tudo aquilo que contém,

Como tudo aquilo que nele se desdobra 

E afinal é a mesma coisa variada em cópias iguais.

Álvaro de Campos

Alice Alfazema